Coloquei-me longe de tudo,
da estética, da criação, da companhia.
O que permanece colado ao corpo, é
uma sensação de desgosto, apenas, e
confundida com uma náusea, uma
confusão, uma falta de reconhecimento.
Não te enxergo mais, nem um vulto,
nem uma cor ou cheiro ou história.
O que conto a mim mesma, busca,
sem um segundo de descanso,
uma justificativa para estar viva.
Não encontro, a menos que minta.
Entre a mentira e a fé não há a menor
das distâncias, e tudo que digo
a esse respeito, por esse favor,
também é causa de nojo e vergonha.
Até essas palavras saídas da minha
boca, da minha carne, e também daquilo
que nunca é carne, mesmo estas palavras
não estão perto de mim.
