14.06.2016

Seja como for, seja névoa.
Seja como for, desmancha
a língua.

Essa palavra é a convulsão e o sono.

Teu sonho pequeno em tua cama pequena,
teu sonho é uma raiz confusa, é um
abraço apertado de alguém cujo rosto
tu desconhece.

Essa palavra é a religião
incendiada, é uma traqueostomia
carinhosa na tua garganta,
seja o que for a névoa,
tua língua desmancha na raiz
confusa de um rosto estranho,
e tu desconhece teus sonhos,
essa palavra é corpo poema
silêncio principalmente.

14.06.2016

A tarde foi feita para raspar as páginas

dos poemas e foi feita para que houvesse espera

e houvesse noite e houvesse palavras

arranhadas, poemas, a tarde foi feita

para o silêncio e para a mão cicatrizada

das mães agressivas.

Há apenas um barulho na casa, há apenas

um barulho num quarto trancado, há apenas

o quarto barulhento e a tarde começa a 

esquentar os nervos da minha mãe, 

há apenas uma roupa luminosa para

vestir após o banho, quando o banho é 

pensar sobre o frio, sobre a tarde, sobre

a mão pesada da criança castigando

sua boneca. 

A tarde foi feita para espalhar o céu

sobre os nossos cabelos, e para que houvesse

mãos e deus pudesse ficar um pouco 

adormecido, um pouco pensativo

no seu quarto de chave perdida, 

a tarde foi feita para as meninas

surrarem suas bonecas com 

mãos de vento, com mãos de mãe

ressecada, há apenas um poema, 

há apenas a palavra varrida no céu, 

as mãos, também existem, se vestem

de luz e espera, há uma ciranda

confusa no parque, há tudo empurrado

para o meio da tarde.