Mães de filhos abortados,
de objetos engasgados
com cordões umbilicais.
Mães que misturam
sangue à terra,
covas nos formatos de
seus úteros.
Mães que esquecem
o útero nessa cova,
não conhecem a origem
dos próprios filhos.
terça-feira, 4 de março de 2014
segunda-feira, 3 de março de 2014
Depressão.
Deita-se comigo um monstro.
Uma vez acontecido essa aproximação,
nunca mais ele me perde de vista.
Só eu o vejo,
só eu escuto suas chantagens.
Não posso contar a ninguém sobre ele,
nem sobre suas ideias acerca de me tirar
desse mundo.
Às vezes, eu esqueço que o toquei,
e uso as mãos para viver.
Não obstante, como uma prostituta comprada
ele reclama seus direitos sobre mim.
Não me quer morta,
apenas submetida.
Não posso contar a ninguém que
uma vez, vendi minha alma,
e que isso é coisa
que não se recupera.
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