31.01.2015

Um deserto em degraus que descem, ao final, uma única árvore. No seu galho seco, uma única mochila rasgando na alça, a gravidade desértica, o peso, o fundo falso do pacote, e depois deste, mais outro. Estalos e ameaças, a árvore fala. A aridez fala. A tristeza fala. A solidão fala. O centro da árvore úmido, verde, esquecido e transtornado. O homem esquecido na raiz. Convite do diabo. A porta da árvore entreaberta. 

O contato: os pulsos são acessos. A tua agressão me acorda. Eu estava linda e não era eu, já havia me libertado de mim. A violência das tuas mãos lentas nos meus seios: a demora é violenta, a delicadeza desse toque é um fundo falso a esconder minha morte. A inauguração da minha pele. A explicação mansa da posse. Você me acorda e retém cada face minha. Depois me dopa, e eu durmo. 

31.01.2015

Meu pulso é um deserto, Você me acorda e me dopa: uma ameaça solitária. Diabo esquecido e transtornado. O fundo falso dos meus seios. A tua agressão demora em mim. Uma raiz umedecida é violentamente amorosa. O sangue se apossa da areia do deserto. Convite à penetração. Uma porta inaugura a tristeza da minha pele. Livrei-me de mim e chorei sem gosto. A aridez do contato-tempo. A posse estalada do teu desejo. O homem à convite do diabo me ama. A gravidade do deserto me rasga. A tua demora dentro de mim era o acesso à minha morte. 

25.01.2015

Você me chamou pelo nome.
Isso foi o máximo de cuidado,
e não o máximo, mas apenas.
Chamou pelo nome, como se
invocasse alguma identidade
ressentida, amarga e escura
à luz mundana das palavras.
Chamou o nome, para então,
enterrar o nome, e curvar-se
sem que o nome atingisse o
fundo do olho. Chamou, e
chamou, esse ato violento,
chamou o nome, pelo nome,
a história ergueu-se, era um
porco espinho melancólico,
um segundo de sangue que
entristeceu-se em ambos os
corpos, cada um virado para
uma parede.

25.01.2015

Não quero mais contar a ninguém onde estou.

Nessa terra de sol a pino, nenhum coco indígena

contendo a noite, haverá de me salvar. Nenhum salto

da fruta, acima, sempre acima, pode ter força, 

porque o recuo da ave é uma parede que pressiona. 

Não quero mais fingir que isso é um salto. 

Não quero mais fingir a construção ou a identificação, 

não há nada igual e eu sei porque nem o deslocamento

me livra dessa mina de sol forte surrando as costas, 

a escravidão é o corpo - acorrentado à imagem.

25.01.2015

Estou sendo esticada,

de modo a estirar todas

as minhas tripas.

Uma vez rompidas no

seu limite

não há retorno, como

uma gravidez que não

se anula, apenas

se aborta. 

Como a fertilidade

é confusa!, e por quê 

ela é confusa?

Lugar sem fala ou
silêncio. À qual

ausência de expressão

devo me entregar?

22.01.2015

Depois de tanto trabalho, e ainda que não trabalhando o tempo todo - ou talvez sim - , o tempo tendo passado tanto, mil vidas e todas a mesma vida, acordo hoje com referência de calendário, de horário, de local, tudo que é fato e apenas fato, tão desprovido de adjetivos mas engolidos em si mesmos, ensimesmados, eu, isolada, posso afirmar ainda que não acredite em afirmações subjetivas que me sinto sem a menor das referências, onde atrás é um escuro, onde estou é escuro, à frente é um escuro. Toda construção parece ter levado a uma insignificância, e todo trabalho posto ao lixo. É como um ponto zero, onde mais que se descobre, se percebe que não há nada além de si por perto, onde tudo é volátil, nenhum objeto se solidifica nas mãos, então não se entende a função das mãos.

04.01.15

Símbolos, estou atrás de símbolos
procuro-os nos lugares, no meu corpo,
nos seios, nas pernas, no cabelo,
e nunca os encontro.
Espero concentrada que a imagem
me revele um segredo,
não encontro a imagem,
nem o segredo, nem a espera,
não encontro nada, tudo é
um oposto, um desacordo,
um avesso mal pintado, distorcido,
não são essas as fotos que eu irei tirar,
esse enquadramento que nunca diz
coisa alguma, e nem é a noite,
nem é a chuva, nem é o cheiro,
que não é gente, não é humano,
mas uma coisa atirada à sorte,
ao acaso da construção de si,
que não diz da onde veio, nem a que,
não reconhece iguais ou diferentes,
nem enche a boca com dizeres,
vazios das mensagens cujas palavras
estão nas linhas raivosas das imagens e
nas cores ausentes da escuridão,
estou atrás de uma imagem
que conte uma história.

Foto 02

Foto 01

01.01.15

Há um vidro, de uma janela talvez,
cujas gotas de chuva escorrem livres
e abertas, caminhos excessivamente
limpos. A superfície asséptica do
vidro é infértil como um carinho
ausente, o vidro, transparente
como a falta de afeto, limpo,
excessivamente limpo, carente
de história, bonito como uma coisa
inútil e distante de si. A janela não
esconde um lugar caótico e imundo,
mas apenas separa esse lugar do mundo,
do toque, da chuva, do cheiro,
de tudo aquilo que for uma pele macia.