Mãos tristes, mãos de dedos tortos na minha pele, excesso de melancolia, excesso de excitação, um risco insensato na ordem dos acontecimentos, você entrava em mim, você não saía, um risco no músculo do meu coração, um pequeno sulco que seria a causa do óbito. Você marcava caminhos pelas minhas costas, encerrava caminhos nos meus pulsos, se alojava em mim como quem buscasse esquecer. Eu me colocava aos teus cuidados de assassino desleixado. Entre os lençóis, o cheiro do risco que era ser tua. O teu colo era um abismo.
