Estou escorregando da tua pele aos poucos, e me agarro: o calor é meu e me perco - entre os sentidos que se dispõe na cama: teu abraço é apertado. Seguro carnes animalescas que separei para o jantar, não entendo a morte, a fome, ou ainda o vermelho. Bukowski chora entre uma ensaboada no saco e outra: aperta a vagina da mulher que ama: aperta até que o choro venha: o desespero. Estou escorregando do sonho aos poucos.
