de repente estamos triturando as palavras, de repente não distinguimos uma das outras, e de repente um gosto de pólvora na boca diz que já tomamos todos os tiros ainda que não saibamos mais distinguir os buracos dos lugares entupidos de sonhos, estamos colocando palavras nas minímas aberturas, rasgando pele como em partos relaxados, desumanos, contrações sequenciais e ritmadas no coração se quiser morrer.
se fossemos pássaros o céu seria uma partida.
