Mil quilômetros uma lágrima fazia do olho até o contorno do rosto: o momento da finitude. Excesso de sal no choro. Suicídio em slow motion. Suicídio em stop motion. O terror da falta de sentido. Um precipício onde o salto se configura sempre no primeiro segundo da queda. A expectativa de um esmagamento. Acordava com anjos cínicos apertando meus ossos. A carne escapando entre o vão dos seus dedos. A minha carne entupindo o vão dos seus dedos, anjos satânicos. Bom dia, eles diziam. Eu em queda, paralisia corpórea da solidão.
